Пахари и поэты или Сказание о сопливцах

[Ludmila_Nikolaevna]

        2011 год начался для меня с очень приятной новости: я узнала, что в Интернете появилась книга Юрия Петровича Буданцева « Пахари и поэты или Сказание о сопливцах», повесть о студентах- целинниках, среди которых был и мой отец, Николай Васильевич Мухин. С великой радостью и трепетом я прочитала эту книгу.
       Выражаю огромную благодарность автору за то , что он подарил мне радость встречи с  моим отцом, которого, к сожалению, уже нет с нами. В повести я увидела его молодым, сильным, жизнерадостным, окунулась в атмосферу его юности, пережила вместе с ним и его друзьями лучшие, счастливые годы их жизни, наполненные романтикой, оптимизмом и героизмом.
      Может  быть и не вполне понятны поступки этих ребят современному миру, но врядли оставят равнодушными. Мой старший сын назвал повесть увлекательной, сказал, что она мастерски и колоритно написана , дает возможность чётко представить события и людей , лучше понять, каким был его дедушка и что такое настоящая дружба. «Некоторые моменты из повети заставили не раз улыбнуться (Шутки по поводу усов деда, забавное слово филоноги, пардон с причиндалами тоже забавно получилось, как дед возмущался, когда Вы отказались рассказывать сказку и т.д.), но и погрустить пришлось…»
      Не личная выгода, не бытовая устроенность руководят этими ребятами, а стремление к преобразованию жизни, забота о тех, кто рядом и обо всём мире, стремление сделать его лучше, добрее, честнее, справедливее и счастливее. Читая повесть, невольно приходишь к мысли, что сила чистоты и искренности всепобеждающа.
      Дорогой Юрий Петрович, Ваша жизненная позиция и идеалы заслуживают восхищения и преклонения! Будьте здоровы и живите долго.
                                                                  Людмила Мухина ( Пономаренко)

А вот несколько стихотворений моего отца, Мухина Николая Васильевича, написанных им в те годы.


                            О КОМСОРГЕ



Вьюга в поле волком воет.
Снег лавиной прёт.
Заметённою дорогой
Наш комсорг идёт.

   Фуфайчонка. Рукавицы.
   Кирза – сапоги.
   Снег кружится,
                        снег искрится –
   Не видать ни зги.

Но в блокноте росчерк строгий  -
«Лекцию прочесть».
Не свернёт комсорг с дороги,
Хоть недавно здесь
.
   Молодёжь собралась в клубе
   С нетерпеньем ждёт.
   «Лекция, ребята, будет:
   Он звонил – придёт».


                                 
ПЕСНЯ ЖАВОРОНКА

Мир солнцем
ярким переполнен
И негою любовной пьян.
Над чёрным полем
в звонкий полдень
Дрожит прозрачный
океан.
В лазури голубой
купаясь,
Неумолим и голосист,
Поёт, весь день
не умолкая,
Пернатый полевой
солист.
Стремясь освоить
птичьи ноты,
Весь запылён,
но сердцем чист,
Ему вторил, идя
с работы,
Весёлый юный
тракторист.



ЛУКАВЫЕ ОГНИ

Пуховой периною снег,
Ночь дороги в степи растеряла.
По сугробам идёт человек,
Огоньки ему светят
         устало.

Отдохнуть бы. Чайку попить.
К печке тёпленькой
         присоседиться...
Но дойти к огонькам в степи
Всё равно, что к  Большой
            Медведице.

Вязнут ноги до самых колен,
Как у сонного ,  веки
         слипаются,
Степь тебя забирает в плен,
Огоньки над тобой насмехаются.

Вот упал бы – и вмиг уснул.
Только сон на морозе коварен:
Упадёшь – не увидишь весну,
Упадёшь – не проснёшься,
            парень!

Много в жизни лукавых огней
Нас манит к горизонтам
            дальним.
Не подарит их нам
         Прометей –
Он давно у богов в опале.


И шагает к ним
      сам человек,
Заменяя для шара
         земного
Век стальной
      на космический век.
Огоньки зовут его снова.

Видно, есть в них
         какой-то магнит!
   Но и в юности нас,
         и в старости
    В снеговую постель
         манит
    Постепенно рука усталости.

  Только тот, кто
      упорен и твёрд,
  Не сменяет огней на постели:
  К своему огоньку
         дойдёт
   И достигнет желанной цели.




                                                     УЮТ
                                         Юности нет уюта,
                       Где тихий житейский рай.
                      Такой уют-  для приюта,
                       Юным- иное дай.

                     В московские туфли обута
                     У дерзкой мечты в плену,
                      Бежала прочь от уюта   
                      Юность на целину.

                       И где-то в степи  казахстанской,
                       Обув кирзовый сапог,
                        Жила она по спартански
                        Счастьем больших дорог.

                       Сдвинув упрямые брови,
                        Еще привыкая к труду,
                        Пахала она по нови
                         Первую борозду.



                       Над морем пшеницы зыбким 
                        В непроходимых хлебах
                        Словно у негра,  улыбки
                       Цвели на ее губах.

                       Песни разных народов
                        Ветер в степи разносил,
                         Когда она шла на отдых,
                       Выбившись за день из сил.

                        Мешок, набитый соломой,-
                         Усталому чем не кровать!
                       Привыкнешь- костей не заломит,
                       И легче утром вставать.

                       Там, где друзья и песни,
                       Любовь и упорный труд,
                       Даже в землянке тесной
                       Юность находит уют.



  ***

Не мечтал я в детстве,
Что когда-то,
В юность, как и многие, вступив,
Окажусь в совхозе небогатом
В Ишимской незнакомой мне степи.

Степь да степь...
      Берёзовые рощи.
Поразбросаны небрежною рукой
Рай? – не рай! И скажем проще:
Небольшой клочок земли родной.

Климат? Не из лучших,
         но терпимый.
И влюблённый ты, и царь порой:
Ветер горячей дыхания любимой
И как свита комариный рой.

Это – май. Днём – солнце пригревает,
Ночь-  сосулькой ледяною по спине.
Сутками из тракторов не вылезая
Люди сочиняют гимн весне.

Но не пышными, кудрявыми словами –
Центнерами, тоннами зерна.
Чья же песня более простая,
Больше правде жизненной верна ?


   Лето. «Комбинезон» на голом теле
   Пот стекает сотнями ручьёв.
   На ремонте месяц «пропыхтели»
   И к  уборке парк уже готов.

             И – уборка – исполненье гимна!
             В ней венчается успехами сезон
             Хоть к концу уже немного зимно,
             Радость греет, прогоняет сон.

   Ночь длинна. Холодная, сырая
   Тракторист к утру совсем озяб;
   Но зато из кожи вылезает...
   Утром сводка «Мы вспахали зябь».

             Те, в ком есть романтики цветочек,
             Раз и навсегда пускай поймут,
             Что геройство – не в порыве одиночек,
             А совсем обыкновенный труд.




       ***

Ты не сердись, любимая,
Что встречи так редки,
Ты не сердись, любимая,
Что встречи коротки –

   Путёвка комсомольская
   Теперь душа моя,
   Путёвка комсомольская
   Соперница твоя.

В степи днём ветер носится,
А вечер ясен, тих
И сердце так и просится
Гулять с тобой пойти,

   Но что же я поделаю,
   Такая уж пора –
   Свиданья запретили нам
   Весною трактора.

Ишим переливается
Блестящею волной
На лодке прокатиться бы
Хотелось мне с тобой.

   Но что же я поделаю?
   Когда нельзя опять.
   Ты не грусти, любимая
   Придётся подождать.