Русская беседа
 
25 Ноября 2024, 02:30:59  
Добро пожаловать, Гость. Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Войти
 
Новости: ВНИМАНИЕ! Во избежание проблем с переадресацией на недостоверные ресурсы рекомендуем входить на форум "Русская беседа" по адресу  http://www.rusbeseda.org
 
   Начало   Помощь Правила Архивы Поиск Календарь Войти Регистрация  
Страниц: [1]
  Печать  
Автор Тема: Отцу  (Прочитано 1725 раз)
0 Пользователей и 3 Гостей смотрят эту тему.
Владимир К.
Администрация форума
Ветеран
*****
Сообщений: 3940


Просмотр профиля
Православный, Русская Православная Церковь
« : 17 Апреля 2011, 08:18:08 »

Отцу
Письмо из далека


Э.И. Васильев. Отец и сын

Ты породил меня, к начальной жизни вывел.

Отец-старик, не надо говорить,

Что младший сын твой дураком по свету

Шатается, плутает, зря шумит.

Слова твои мне люди передали,

Я знаю, говорил ты обо мне:

"Ушел, расстался он с родным аласом,

Оставил одинокого отца!...”

И — добавлял:

“Стал ветхим стариком я.

Мне расставаться надо с миром средним.

Где младший сын мой? Здесь он быть обязан

И схоронить, как следует, меня.

Но младший сын стал глупым ротозеем,

Теперь ему дороже игры жизни.

Забыл меня, скитается по свету,

Не признает давно родимых мест”.

Еще сказали, помню я дословно,

Что обращал ко мне ты речь такую:

“Мачеха, тебя воспитавшая,

          одряхлела так, что падала с ног.

Смотрела — не различала,

                       где запад, а где восток.

Так и сошла в могилу.

Один старший брат твой был молод.

                                   Вроде, беды не знали.

Но микробы чахотки нашли его, растерзали.

Покинул он мир изначальный.

А сестра лишь из бедности чуть поднялась —

Животом стала маяться, надорвалась.

Ушла и она в могилу.

У другого старшего брата жены и ребенка нет.

Сокрылись из мира подсолнечного

                                   туда, где не видят свет.

Давно уже похоронены.

Так вот случилось. Живу, одинок.

Ты далеко и брат твой далек.

Врозь мы с ним век доживаем...!”

Мой отец!

Слышу горькие речи твои.

Понимаю, как мало ты радости видел.

Но и я — не бездельником в мире живу:

То болел, то работа меня изнуряла.

Знал я крепкие челюсти злобной нужды.

Смерти ужас изведал, по свету кочуя!...

Да, теперь сапоги я ношу и пиджак,

Жить не в юрте люблю —

                         в комнатке отдельной.

Полюбил я расчесывать волосы,

Чай пить из чашки фарфоровой

                      тонкой работы.

Рад я рюмке вина.

                         и манишку ношу.

И по-русски уже говорю превосходно.

Но я помню всегда край свой,

                                      детство свое:

Вспоминаю родной свой алас Оккуодай.

Вспоминаю просторы полей, где косил,

Нашу юрту и реки, людей дорогих   мне.

Вспоминаю тебя, материнскую речь.

И родные обычаи не забываю.

Если спросят, в чем я изменился — скажу:

— Как болезнь, меня давят тяжелые думы.

Очищаясь от них, я слагаю стихи,

Пеньем грудь облегчаю, кошмар отгоняя.

Стал я нервным,

             и часто бурлит моя кровь,

И в мозгу за испугом испуг оживает.

Но я все-таки имя Алампа ношу.

Неизменна фамилия наша — Софронов!...

Ты спросить меня хочешь о чем-то, отец?

Вижу взгляд твой

                 и слышу твой старческий голос:

“Тот, кто ходит —

                    хоть сор никудышный найдет.

Тот, кто ездит — когда-то на пищу наткнется.

Кто работает — деньги себе наживет.

Ты работаешь, — значит, неплохо живется?”

Нет, отец. Все иначе. Мог что-то иметь.

Но ушли мои деньги. Прошли незаметно,

Как дожди, как снега!...

                       Хоть работал всегда.

А на черные дни не скопил ничего я.

Ем и пью. Одеваюсь.

                  Не вздорю ни с кем.

Любят бедные люди меня —

                                               я не жаден.

Так живу. На судьбу нет обид у меня!...

Что, отец, для тебя моя жизнь непонятна?

Я неграмотным, юным расстался с тобой.

Без копейки в кармане ушел по дороге.

Как якутские лошади корм достают,

Снег копытя зимою, —

                       так хотел прокормиться.

Если правду сказать —

                       счастье ждало меня.

В каждом новом году впереди появлялось

Кроной мощной,

                  а то — молодым жеребцом,

Я мечтаю, как в детстве,

                             живу хорошо я...!

Лишь за то осуждаю себя и корю,

Что полезной профессии так и не выбрал.

Торговать не умею,

К начальникам я

Отношусь без почтенья.

Не льстив и не ловок.

И от черной работы отвык навсегда.

Хоть родная земля дорога мне,

                                    Как прежде —

Ничего, ничего-то уже не смогу,

Разучился косить и пасти разучился.

Если даже всего, что имею, лишусь —

Буду впроголодь жить в городских закоулках.

Спать на голой кровати.

На ней, может быть,

И умру, — бедолага такой, горемыка.

Ну, а если бы славы пришло торжество,

Стал бы я зарабатывать деньги без счета —

Вот тогда возвратился бы с гордостью я

На родимую мне материнскую землю.

Не подумай, что сын твой так сбился с пути,

Что уже никогда не отыщет дороги.

Не горюй! Я еще не расклеился, нет.

За меня беспокоиться очень не надо.

С детских лет — никогда я позора не знал.

С ног лишенья сбивали, но сбить не сумели.

Мой отец, предназначено многое мне.

Видишь, руку тяну к тебе!...

Благослови же!

1926 г.

Перевод А.Романова

Анемподист Софронов
http://voskres.ru/literature/poetry/sofronov.htm
Записан
Страниц: [1]
  Печать  
 
Перейти в:  

Powered by MySQL Powered by PHP Valid XHTML 1.0! Valid CSS!