Русь святаяНовеллы …О, Боже!
Я лежу на суфе под августовским звездопадом ночным обильным…
А вспоминаю Русь далёкую мою родную, уже заснеженную на северных низких землях, где уже забыли о звездопадах…
Русь далека… а душа болит…
Старый батюшка Серафим в усохшей, удавленной бесами владимирской деревне Пеньки сказал мне:
– Гляди, сынок – Русь Тысячелетняя Святая нынче при смерти лежит…
Ей военно-полевой хирург нужен…
Как Четверодневному Лазарю – Спаситель…
Русь Святая при коммунистах – была языческая, атеистическая…
Русь Святая при капиталистах – стала сатанинская, мёртвая, как Спаситель на Голгофе…
Русь Святая Тысячелетняя нынче распинается на Голгофе… долго… долго…
Уже народ русский многотерпеливый устал от Голгофы… от Креста устал…
От иродов, иуд, фарисеев, синедрионцев устал…
А их червивое весёлое множество…
И кто смеётся при Голгофе?..
Только бесы смеются, а их – тьма тьмущая… хохочущая…
Русский народ нынче весь на Кресте…
Весь на Голгофе…
Еще шевелится, но уже Мёртвый, как Спаситель наш…
Но скоро минуют Три Дня – и Народ Русский воскреснет, как Спаситель…
Грядёт Воскресенье Русского Народа! Скоро!..
Но так долга, мутна, кровава, пьяна Русская Голгофа!..
Как бесконечные летние гнилые ливни Самсона Сеногноя…
ХХ век – весь! – Русская кровотекучая Голгофа…
И так забит, забыт, запуган, утеснён Народ Русский, что даже не может! даже боится назвать! крикнуть! шепнуть имена своих растлителей! распинателей! угнетателей! убийц своих!..
Страшится назвать имена своих иродов… иуд… фарисеев…
О, Боже!..
Иль скажет! назовёт! прокричит! прохрипит!..
После Воскресенья? в небесных райских селеньях?..
А не в деревнях убитых и в городах сатанинских?..
…Мы живём в траве забвенья!..
И ещё с немых небес,
Сыплет в нас песок презренья
Вашингтонский чёрный бес… (yes!..)
Русь! Покинь Свой Крест!
Русь! Возьми Свой Меч!..
Так говорит батюшка деревенский, а деревень окрест уж нет…
И некому его услыхать, кроме бурьян-травы…
…А я лежу под родными таджикскими звёздами…
И что мне от Русской дальной, дальной, еле шепчущей Голгофы …
А что мне?..
А больно…
А в небе много падучих звёзд…
А в душе много боли…
Опять
Всю ночь
Мне не уснуть
От Русской затянувшейся родной бессонницы Голгофской…
О, Боже!..
Русь родная далека…
А душе больно…
…Я лежу на суфе под августовским ночным небом…
И вдруг прямо надо мной прошелестела, рассыпаясь несметными алмазами, падучая звезда…
Долгая… нежная… обильная…
Это моя русская матушка Людмила машет мне с небес серебряной рассыпающейся косынкой…
…Сынок… не забывай свои Пеньки… своего батюшку Серафима…свои бурьяны…
Свою вечную Матушку… Россию…
РОССИЯ И АМЕРИКА
О, Господь!..
Ты ночь, ночь, нощь распростёр многозвёздную… над моей головой…
Ночь живая… звёзды текут… падают…
А, может, падучие звёзды – это сгоревшие от блуда цивилизации, народы, земли?..
Я лежу на суфе… в Кондаринском ущелье… у реки…
О, Господь! я один зритель в Твоём необъятном Театре Бездне Звёзд…
Где веет Вселенский ледяной Ветер…
И я чую его сиротский свист… страшно… дико…
О, Боже! как человек во Вселенной одинок… хрупок… невесом…
И я лежу на суфе, и у меня бессонница от звёзд…
И от того свиста Вселенского ветра, куда мы все уйдём…
Но Ты, Господь, не даёшь этому вселенскому Ветру забвенья… Не даёшь…
Пока не даёшь…
И я с Тобой…
И все человеки дышащие Твои со мной…
И я не одинок…
О, Господь!.. Но каков Твой мир?.. Твоя земля?.. Твои народы?..
…И я вспомнил кишлачного мудреца Хоркаша-бобо, юродивого-девону, которого никто не слушает, потому что он безумец…
Но я люблю безумцев в безумном мире…
И вот он подходит к ночной суфе моей и шепчет:
– Брат мой… Ты не спишь?..
Вот на глазах у всего человечества – Америка проглотила Россию… как змея – мышь…
Подкупила вождей с помощью долларов, вилл, «мерседесов», джинсов, Голливуда, рок-н-ролла… нагих дев и хриплых певцов, от чьей сатанинской хрипоты охрипли и уснули в пьяном угаре народы…
И вот вместо великой державы – явилась слепая колония с пьяным, ослепшим от лжи и блуда покорным народом и вождями-иудами…
Сатанинские банки и торговцы-«бизнесмены» выкачивают золото и деньги из умирающей страны…
Русь Святая стала Женой с порезанными венами…
Лежит Она – смиренная, покорная на холмах святых, древнерусских…
А из вен порушенных Её хлещет кровь…
И американские и европейские кровососы пьют сладострастно кровь обильную эту…
О, Господь! это Твой мир?.. Иль это мир сатаны?..
Тогда зачем этот мир?..
Пусть ледяной вселенский Ветер унесёт его… Ойхххйо!..
Вот так некогда испанцы поглотили кровожадно Америку индейцев…
О, Русь Святая!
Хватит ли сил и мудрости, и терпенья у Тебя, чтобы перевязать хлещущие порезанные вены Твои…
Чтобы стряхнуть улыбчивых убийц! упырей! колонизаторов?..
Как некогда Ты стряхнула татаро-монгольские победные свирепые конницы, застрявшие в веках, в русских партизанских ощетинившихся копьями и дубинами лесах, и завязшие меж ног русских жён…
…Я гляжу на падучие алмазнохвостатые звёзды…
А кишлачный мудрец-безумец, юродивый-девона шепчет, лепечет:
– Россия – Святая щедрая страна…
Народ русский чистый, как река Сиёма…
А шайтан любит пить из чистых рек…
А шайтан любит мутить чистые воды и чистые народы…
А шайтан любит соблазнять чистодонных дев, а не жен мутноводных…
Русский народ любит царей… повинуется царям… подражает царям…
Русский народ любит царей… прощает, терпит тиранов и не приемлет президентов…
Вот посадили на трон русский кровожадного Ленина – и вся русская земля утонула в крови…
Всякий алкал пролить кровь ближнего…
Летящая пуля стала хозяйкой Руси…
В России власть не выбирают…
В России власть берут…
И вот на трон русский воссел Сталин… Строитель Державы-Пирамиды…
О, сколько полегло строителей-рабов!
Но Пирамида Государства встала в русских полях и холмах…
Это была Пирамида бедняков, и богачи всех стран затрепетали, и зашатались богатые домы их…
…Тут Хоркаш-бобо выпил из золотой бухарской пиалы гранатового вина, которым я лечусь, забываюсь от бессонницы, и зашептал яро:
– А Пирамида – это бессмертие безымянных строителей-рабов!..
И только имя Верховного Архитектора остаётся в веках: Иосиф Сталин!..
Пирамида Сталина!..
Сталин – Хеопс!..
Но вот Он умер… ушёл в глубины Пирамиды, как Мумии Фараонов…
Но вот американские богачи, испугавшись за богатства свои, посадили на русский трон Иуду-блудослова…
И стали глумиться над Мумией… и над Пирамидой Его…
Русская пословица говорит: На троне вор – в стране мор…
На троне Иуда-блудослов – и страна наполнилась иудами и блудословами…
И стали иуды и блудословы растаскивать Пирамиду Государства…
Всякий бежит с камнем, уворованным от Пирамиды – вот она, Перестройка!..
Вороватая! пьяная! гулевая! слепая! в никуда летящая Русская Тройка!..
Перестройка – это рак государства… это базар нищих… это ад…
Вместо всемирной Пирамиды, где все человеки были равными камнями, все стали всеобщим песком кочующим…
300 миллионов советских человеков – стали безымянным песком!.. пылью!.. прахом!.. Вот Он, Новый Освенцим!.. Вот Он, Новый Холокост!... И кто вопиет о Нём?..
А потом посадили на трон русский, на Кремль Святой Пьяницу – и вся Россия утонула в пьянстве, в дьявольских бутылях…
А потом посадили на трон, на Кремль – Торговца-Путешественника – и вот вся пьяная Расея торгует на весь мир золотом… нефтью… лесами… нагими девами… умными учеными… голосистыми певцами…
И осатанело путешествует по миру… раздавая, распыляя русские богатства…
Все продают! всё продают – от страны – до рваных, нищих башмаков!..
И я, бедняк, пошёл на необъятный базар нищих и там за один доллар купил рваный халат и рваные башмаки… теперь я одет и обут… как весь мой народ!..
Теперь я не наг, как русские заброшенные поля, где один бурьян стоит, потому что его некому продать…
Вот посадят на русский Трон одноглазого хромого карлика – и тут же многие верноподданные начнут выкалывать себе глаз, хромать и падать на колени, чтобы встать наравне с правящим карликом… ведь «всякая власть от Бога»...
О, Боже… И эта власть – Твоя?..
Гой! Гойда! Айда!..
Где же Всадники Апокалипсиса?
Или и Их пожрал бурьян?..
А разве не о Мече говорил Спаситель?.. Смирение – перед Богом… а не перед сатаной…
И зачем было убивать Богоданного Божьего Помазанника, кроткого Царя и заменять Его кровавым маньяком… тираном… иудой…пьяницей… торговцем…
(До кривого одноглазого карлика мы, слава Богу, еще не дошли… но идём…)
А не вернуться ль нам, братья, повинно к Царю-батюшке?..
Он же – Батюшка!..
И народ без Него – сирота…
…О, Боже…
Тут падучие хвостатые звёзды перестали чертить в небе свои алмазные пути…
Тут Хоркаш-бобо зарыдал, потому что в заброшенном нищем кишлаке своём – он любил далёкую Россию… в которой когда-то жил… любил…
И за которую в Великой войне воевал…
– Эй, брат!.. попробуй удержать горящую спичку в руках…
А я брал, держал в руках горящий Берлин…
Русь!.. Где Победа Твоя?.. Где Знамёна Твои?.. Где Твои Ордена?..
В какой пыли заблудились они?..
Как пшеницу – бурьян, Их пожрали нутряные враги…
О, Господь!..
Ах, Святая Великая Русь!
Да что Тебе до этой далёкой одинокой таджикской слезы?..
Кто услышит её в забурьяненных полях?.. в заколоченных закрапивленных заброшенных деревнях?.. в пьяных вавилонских градах?..
Господь услышит!..
…А Хоркаш-бобо запел, залепетал:
…Мы живём в траве забвенья,
А еще с немых небес
Сыплет в нас песок презренья
Вашингтонский чёрный бес…
Русь! Покинь Свой Крест!
Возьми Свой Меч!..
Я уже спал, но кишлачный пророк в пахучем халате-чапане и кривых башмаках-каушах, уставший от безлюдья, от того, что никто не слушал его, хрипел, шептал, кричал мне:
– Власть в мире захватили лысые деньголюбы-банкиры…
Если посмотришь долго на деньгу – увидишь там ускользающий хохочущий лик шайтана…
Но беднякам не на что глядеть – у них нет денег, а богачи любуются ликом шайтана, глядя на доллары…
Они, как восьминогие скорпионы с глазами на спине таятся под майскими камнями… и алчут ужалить человечество…
Они взорвут мир атомными бомбами, когда почуют, что деньги уходят от них…
И над сгоревшей землёй, над сгинувшим человечеством – будут летать пачки нераспечатанных денег с ликом хохочущим шайтана…
Но кто увидит его?..
Никто…
И Вселенский ледяной Ветер унесёт погибшую землю в бездну…
Вот так летят во Вселенной пылающие звёзды!..
Эти сгоревшие от блуда и сребролюбия цивилизации и народы!..
О, Боже…
…Но я уже устал, уснул и не слышал пророчеств одинокого кишлачного пророка…
Вот так спит и Человечество, не слыша своих Пророков…
Только Господь слышит Их…
И не даёт вселенскому Ветру Забвенья унести Землю, как Звезду горящую, с человеками спящими в бездну… к шайтану…
О, засыпающие – не засыпайте…
О, спящие – пробудитесь…
Иль вы хотите гореть на Звезде горящей летящей…
…Но я уже сплю и не слышу безумца…
Тогда Хоркаш-бобо, воин, победитель Великой Войны в рваном своём чапане и в рваных башмаках, которые он купил за один доллар на несметном базаре нищих, где торгует весь народ, бежит на вершину горы Кондара и кричит оттуда…
Нет! он не кричит… он шепчет, потому что у него рак горла, как у всех пророков, которые одиноко вопиют в пустыне…
– Эгей!.. Эй! Ау! Уууу!..
Эй, Америка!..
Ты хочешь из павлиньего разноцветного мира сотворить скучный, постный американо-английский газон…
Слепая от силы своей!..
Эй, Америка!..
Те пули и ракеты, которые Ты посылаешь в другие неслепые божьи народы – те пули и ракеты вернутся к Тебе и разорвут Тебя…
Эх, впавшая в сатанинскую гордыню от силы своей, Америка…
Эх, Америка…
Но и в рваном своём халате - я люблю … я жалею, заблудшая, Тебя…
Айххххйа!
Жажда властвовать в мире вместо Бога – древняя алчба, пагуба шайтанская… шепот шайтана…
Эта смертельная страсть выползает, как восьминогий Скорпион из-под майского камня… чтобы ужалить, уязвить всякого…
Но овцы, бараны пожирают скорпиона… это их излюбленная еда!..
Эх, Америка, алчущая властвовать над миром вместо Бога!..
Ты Скорпион – и несметные овцы, отары пыльные, божьи народы пожрут Тебя… айхххйхя!..
Как пожрали они Египет Фараонов!..
Рим Императоров!..
Византию Царей!..
О, восьминогие Скорпионы – Империи! с глазами на спине!
Куда глядите Вы?..
Грядут на Вас пыльные, безумные, святые Божии стада, стада, стада… народы… племена!..
И Вас пожрут они!..
Айда!..
А Россия?.. А что с Тобой?..
А Ты куда? куда? куда?..
…Но тут голос кишлачного безумца в рваном чапане и в рваных башмаках иссяк… как малый арык в жару…
И шепот потух, как охотничий костерок поутру…
Но на вершине Кондары был песок от высохшего родника…
Тогда Хоркаш-бобо дрожащими перстами на песке начертал:
…Святая Русь!
Покинь Свой Крест!
Возьми Свой Меч!..
…Я спал…
Но утром я пойду на базар нищих…
Куплю рваный халат и башмаки…
Потому что я – тоже нищий…
И поднимусь на гору Кондара…
И закричу:
…Святая Русь!
Возьми Свой Крест!
Возьми Свой Меч!..
Тимур Зульфикаров
http://www.voskres.ru/literature/library/zulfikarov.htm
