Христос Воскресе!Пасхальный дневникВот и пришел конец Страстной неделе,
Последний луч над крышею потух.
В моем немного похудевшем теле
И Вера крепче, и сильнее Дух.
А завтра разговеемся до песен,
Душою развернемся до небес…
И каждый встречный мне: Христос Воскресе!
И я ему: Воистину Воскрес!
***
Порхая в ночи мотыльками,
Спешим на губительный свет.
А после разводим руками,
Когда уже выхода нет.
В полшаге всего от порога,
Куда добровольно – нельзя,
Мы вдруг вспоминаем про Бога,
Молитвы ему вознося.
За грешное, бренное тело,
За душу, что еле жива,
Мы молимся так неумело,
С трудом подбирая слова.
Откуда молитва исходит,
С каких позабытых стихий,
Но Он наши беды отводит
И наши прощает грехи…
И только отхлынут печали,
Мы вновь устремимся во тьму,
Забыв, что себе обещали
И что обещали Ему.
***
Ну почему сегодня снова,
Когда и солнце, и ручьи,
Всего одним недобрым словом
Я вышиблен из колеи.
И воздух показался горше,
На сердце горкою – зола…
Людей хороших все же больше.
Откуда ж в мире столько зла?
Ответ – он в мудрости народа.
Как вечность стар и вечно свеж.
Зло – ложка дегтя в бочке меда…
Всего-то… А попробуй, съешь…
***
Не откликайся злом на зло.
Не замыкай сей круг порочный,
Чтоб злобой не разорвало
Мир этот, хрупкий и непрочный.
И пяткой голову змеи
Вдави в песок, горюче-зыбкий.
Все силы собери свои,
Но болью не сотри улыбки.
И канет в бездну злобы бес,
На йоту мир добрее станет.
Прольется тихий свет с небес
И от земли теплом потянет.
***
Еще не мир – твое оконце.
Подумай, это ли не бес,
Когда лишь в капле видишь солнце,
А в луже – глубину небес.
И, возгордясь собой безмерно,
К полетам обретаешь страсть.
Но не раскрыть крыла без Веры.
Ты обречен уже упасть.
Блажен, кто терпит пораженье.
Ведь только в нем дано прозреть,
Что ты – всего лишь отраженье
Того, кто выше и мудрей.
***
Чем дольше жизнь, тем более утрат.
Чем выше дерево – листвы опавшей больше.
А беззаботность ясного утра
Уже к закату прозревает болью.
Когда в конце пути лишь холм земли
С крестом, в сугробе на века уснувшем,
Задумаешься: стоит ли пылить,
Сбивая ноги в кровь и раня душу…
Но в шорохе опавшего листа
О вечности молитвенная Вера.
Без Веры жизнь – всего лишь маета
Сухой былинки под холодным ветром.
Я этой жизни, хоть какой, но – рад,
Когда постиг, что мне не кануть в небыть.
А на земле чем более утрат,
Тем больше обретений там, на небе.
***
Мы все – только с боку припека,
Послушно бредущие вслед.
Коль первое слово – от Бога,
То Бог есть и первый поэт.
Сколь нами словес не излито,
Не вброшено в суетный свет,
Все ж главное слово – Молитва.
И выше поэзии нет.
***
Как словом сладким мысль свою не ласть,
Какой не корчи из себя особы, -
Просить, молить, еще поплакать всласть, -
Вот все, на что стих грешника способен.
А строки, коих не коснется тлен, -
То Божий Глас, то Музыка Вселенной,
Что поднимает сломленных с колен,
Неверующих – ставит на колени.
ПАСХА
Погода изумительно весенняя.
Блин солнца хоть сворачивай да ешь.
И в Светлое Христово Воскресение
Как никогда я нынче трезв и свеж.
Струится благость изнутри ли, свыше ли…
И как бы не был грешен человек,
Вдруг понял я: весною не надышишься,
Как жизнью не пресытишься вовек..
***
А Русь моя всегда была светла
Тем, что свеча не гасла пред иконой,
Тем, что сияли в небе купола
И плыли вдаль малиновые звоны.
Но в сумраке неверия и лжи
Мерцанье свеч так тускло и так робко.
А Вера – это совестность души,
Как средь болот спасительная тропка.
Вот потому и холодно живем.
Жестокость слов и безответность сердца.
Душа без Веры – как без печки дом.
Ни приютиться в нем, ни обогреться.
РОССИЙСКАЯ ГЛУБИНКА
Здесь слова грубого не скажут,
Не отведут при встрече глаз.
Здесь поздороваются с каждым,
Хотя и видят в первый раз.
Здесь быть бы живу, не до жиру.
Весь пот – в крестьянской полосе.
Коль дом поставить – целым миром,
Коли гулять – деревней всей.
И не объять здесь неба сини,
Где места нет для лжи и зла.
Вот здесь живет душа России,
Чиста, свободна и светла.
***
Скажу: Россия – и представлю
И скорбный лик, и вечный стон.
Плач в небе журавлиной стаи,
Печальный колокола звон…
Как будто горю нет предела.
Многострадальная земля…
Душа Христа с креста слетела
И пала в русские поля.
Сергей Чепров http://voskres.ru/literature/poetry/cheprov2.htm
